Editorial n.4
Este número está atravesado por viajes, mudanzas, migraciones, intentos de comprender lo incomprensible, de traducir, de inventarse estrategias para transitar la extranjería.
Suena Muñoz
En esta nueva entrega, Alberto Muñoz nos regala dos piezas orales que se apartan de la narración a la que nos tenía acostumbrados. Acá nos lleva de la torrencial asociación libre del surrealismo a la declamación y la epopeya
El mundo comprendelo desde el tropezar
Por Léonce W. Lupette
Los libros, según Jean Paul, son cartas a los amigos, solo que más voluminosas, con lo cual expresa dos cosas, o tres: la literatura es una escritura afectiva que se considera como espacio en extensión; la amistad también tiene una dimensión espacial
Los osos pardos de Canadá
Por Carolina Esses
—Me sentí mal toda la noche, un dolor acá, casi que no dormí —. La madre se toca la garganta y después apoya las dos manos en el pecho, siguiendo la línea del esófago. —Así empezó tu abuelo.
Gente de río seco
Por Mercedes Araujo
Acá las lluvias son escasas y la nevada, estacional. Sin embalses no hay riego. La nieve, la gota, kilómetros de canales y acequias. Y al fin, los cultivos. Un destino: agua que nunca alcanza.
No tengo amigas, tengo amores.
Por Mariana Komiseroff
Llegué a La Pampa huyendo. De la pandemia en 2020, parece ayer, de Buenos Aires y de la que yo era en aquel momento. Me instalé en Toay, el pueblo donde nació la poeta Olga Orozco.
Ojos
Por Jorge Consiglio
A los once años me mudé con mi familia a Mar del Plata. Cargamos los muebles y la ropa en un rastrojero Ika y encaramos la ruta 2. Manejaba Romani, un amigo de mi viejo. Eran los primeros días de marzo y el cielo estaba muy nublado.
Entrevista a Matvei Yankelevich
Por Adriana Vega Mackler
A mi encuentro con Matvei lo precede una búsqueda personal luego de emigrar a los Estados Unidos hace dieciséis años, un itinerario propio de reconexión con la traducción y la enseñanza de lengua extranjera
Yo miraba a las nubes moverse
Por Daniel Tevini
Mañana partimos, finalmente nos vamos a encontrar en Aeroparque.
Confitería Atalaya. Las medialunas gomosas, desabridas. No tienen nada del recuerdo de infancia. Fuimos ahí casi por cursilería, por repetir un gesto.
Todo esto también pasó o la luz estaba igual
Por Eloísa Oliva
Estos poemas-casi-líneas nacieron con intención de ser una crónica de viaje, en el momento en que viajar volvía a ser apenas normal. Salía de nuevo al mundo, mientras mi vida íntima se resquebrajaba y cambiaba.
Una caminata discreta
Por Pía Bouzas
Cruzamos las calles a paso rápido, bajo un sol tempranero, mochilas en la espalda y un cielo abierto como una promesa. Llegamos a la parada 10 minutos antes del horario pautado en la grilla.
Silencio, de Lucero Alomia
Por Noelia Monópoli
Lucero toma distancia. De su casa y de su infancia y algo la incomoda. Después de estudiar fotografía en el Centro de la Imagen de Lima y al pensar su tesis siente que quiere abordar esa incomodidad. Hacer preguntas.
