Por Carolina Esses
—Me sentí mal toda la noche, un dolor acá, casi que no dormí —. La madre se toca la garganta y después apoya las dos manos en el pecho, siguiendo la línea del esófago. —Así empezó tu abuelo.

Por Mercedes Araujo
Acá las lluvias son escasas y la nevada, estacional. Sin embalses no hay riego. La nieve, la gota, kilómetros de canales y acequias. Y al fin, los cultivos. Un destino: agua que nunca alcanza.

Por Jorge Consiglio
A los once años me mudé con mi familia a Mar del Plata. Cargamos los muebles y la ropa en un rastrojero Ika y encaramos la ruta 2. Manejaba Romani, un amigo de mi viejo. Eran los primeros días de marzo y el cielo estaba muy nublado.

Por Daniel Tevini
Mañana partimos, finalmente nos vamos a encontrar en Aeroparque.
Confitería Atalaya. Las medialunas gomosas, desabridas. No tienen nada del recuerdo de infancia. Fuimos ahí casi por cursilería, por repetir un gesto.

Por Eloísa Oliva
Estos poemas-casi-líneas nacieron con intención de ser una crónica de viaje, en el momento en que viajar volvía a ser apenas normal. Salía de nuevo al mundo, mientras mi vida íntima se resquebrajaba y cambiaba.

Por Pía Bouzas
Cruzamos las calles a paso rápido, bajo un sol tempranero, mochilas en la espalda y un cielo abierto como una promesa. Llegamos a la parada 10 minutos antes del horario pautado en la grilla.