Por Noelia Monópoli
El sol invade todo el espacio de la ventana del monitor. Por momentos Adriana se mueve y veo su contorno, el bosque por detrás. Hacemos la entrevista por zoom…
Afterglow, de Maxi Magnano
Por Noelia Monópoli
La fotografía de Maxi Magnano empuja los márgenes del tiempo y construye un tiempo otro. Un tiempo detenido que alberga luz y nostalgia. A veces remite a un lugar de la infancia, a un momento, una sensación. Lo estático de los objetos y los lugares deshabitados en sus imágenes nos llevan al instante mínimo en que pareciera que todo deja de ser y en breve será otra cosa.
Panteones
Por Ana Fornaro
Ana, ¿tenés un segundo? Te llamo; quiero decirte algo. Compramos un terrenito precioso ahí en un cementerio de la Costa de Oro. Es para que tengas un lugar donde dejar las cenizas después. Al final decidimos que nos vamos a cremar. No tiene sentido lo otro y esto era más barato. No, es un quilombo. Lo del panteón del Cementerio Central es un clavo. Hay que sacar como seis generaciones de muertos y además no se puede vender porque está justo en un lugar que es patrimonio histórico.
Sobre Seúl, São Paulo, de Gabriel Mamani Magne
Por Carime Morales Salomón
Dos personajes en busca /
1. Se llama Tayson. Al principio es un niño blanco y achinado que ha nacido en Brasil en el seno de una familia boliviana, y es la razón por la que me gusta esta novela. Después será un vendedor de pochoclos, un voceador de minibuses, un desertor…
Abecedario ruso
Por Marina Berri
Cuando tenía catorce años leía a Tolstói, a Dostoievski y a Pushkin en las ediciones dudosas que encontraba por ahí. Las letras eran un trineo por el que me deslizaba lejos de mi habitación de Mercedes. Cuando cumplí veintisiete me fui de viaje a Perú. Iba en un colectivo con un libro de Maupassant en francés. En el asiento de al lado viajaba un dentista ruso. Hablamos en inglés. Me preguntó: inglés, francés, italiano, ¿por qué ruso no?
Un cuento sin palabras
Por Hernán Lucas
Después de vivir durante años en el piso 14 de una torre, me mudé a un pasaje de principios del siglo pasado. Casi al mismo tiempo, me hice papá de Azul. Después de desayunar, muy temprano, bajábamos al patio del pasaje (que es súper silencioso, aunque esté metido en el abrumador barrio de Once), nos sentábamos en el zócalo de alguno de los canteros y nos quedábamos por ahí hablando o jugando.
Escrito en el viento
Por Roberto Appratto
El recuerdo llega. “Y de pronto el recuerdo surge” como dice el narrador de En busca del tiempo perdido cuando, después de mojar la magdalena en el té por cuarta o quinta vez, rememora las casas, las calles, los campanarios, los árboles, la caminata por un lado y por otro, alrededor de una circunstancia del pasado, cuando también mojaba una magdalena en un té.
En blanco y negro
Por Eduardo Muslip y Alejandra Costamagna
Quiénes eran nuestros padres antes de ser nuestros padres. Es una pregunta que nos acompaña toda la vida. Nos cuentan anécdotas, heredamos cosas que les pertenecieron, miramos fotografías o filmaciones caseras y aún así, la pregunta persiste como un misterio sin resolver.
Batalla campal
Por Mariana Docampo
A mediados del 2023 estuve en medio de una batalla campal. A veces se da que vivís un tiempo largo de calma, en donde en apariencia no pasa nada y de repente salta a la luz el perro de tres cabezas, que había estado ahí agazapado todo el tiempo, pero vos no lo sabías. Desde hace casi dos años vivo en General Rodríguez, en un lote que me cedió mi mamá y donde construí mi casa, y los terrenos de al lado son de primos y tíos, que los tienen abandonados.
Donde el amor se sella
Por Vanna Andreini
“Dos personas que se enamoran son dos infancias que se entienden mutuamente. Sin eso el amor no es gran cosa”, dice Philippe Sollers en el libro que escribió junto a su esposa Julia Kristeva, Del matrimonio como una de las bellas artes. Esta afirmación siempre me pareció tan hermosa como misteriosa: en un punto, lejos en el tiempo y en el espacio, dos infancias se encuentran y dos personas se aman en el presente.